Стихи и музыка
                         Алексея Кискачи

Не верится, что радушно и тихо
Сегодня мы отправлены домой.
Найдём в столовой сватью-повариху
И вдоволь позабавимся с едой.
Пройдёмся по скрипучим половицам,
Заглянем в процедурные места,
Не на пистон к скучающим сестрицам,
А на предмет больничного листа.

Жизнь - это койка в больнице у моря,
Грохочущего за окном.
Ты скажешь, что можно гулять в коридоре,
Но я говорю о другом.

Мой брат, мне кажется, мы исцелились,
По крайней мере, врач сказал при мне
Сестре: "Скажи, Тамарочка, на милость,
Зачем мы симулянтов держим здесь?
Зачем они целуют тебя горько?
Печали утолю твои я сам.
А эти черти занимают койки
И в суднах держат разноцветный хлам."

Сон - это как по ночам нас катала
Сестра в процедурный отсек,
Пока старый фельдшер не скажет устало
"Пора, молодой человек".

Мир - это только большая палата,
И ты самый буйный больной,
До тех пор, пока два весёлых медбрата
Тебя не поманят с собой.

Нас выписали рано утром вместе,
Нам выдали по старому плащу.
С большой дырой на самом видном месте,
За это я завхоза не прощу.
Вдыхая ветер гнилостной надежды,
Спускаясь к морю, ракушки дробя,
Мы сбрасываем кожу, как одежды
И входим в воду, как в самих себя.

Смерть - это то, куда нас не пускали
Ни доктор, ни медсестра.
И море волнуется - раз-два-три-замерли
Мы навсегда, навсегда.

2004