Стихи и музыка
                             Владимира Оксиковского

    - Что это за поле?
    - Не знаю, мой атаман.
    - А что это за город?
    - Не знаю, мой атаман.
    - А что это за люди?
    - Смерть, мой атаман.

На сабле плясала слеза и гусарский мундир
Весь в семечках, как хутора малороссов.
Айвенго небритой братвой зачитан до дыр.
Храп лошадей, в траве муравьи и осы.
 
Ты не пиши мне о любви, ведь сердце жмет воспоминанье,
Все наши детские страданья судьбою купаны в крови.
Оборвалась тугая нить, наш праздник так похож на траур,
И в лабиринтах Минотавра нам вечно суждено бродить.
 
И дернул же черт меня родиться в России,
То раболепствуем, то дико бунтуем, болтуны да ворье,
То каемся, то хлещем друг друга, что есть силы,
То мировые проблемы решаем, а то воруем белье.
 
Гражданская подлая бойня без правил и взяток,
Рулетка раскручена, но шарик придет на зерро.
За Родину горсть умирает, за свободу - десяток,
А вся остальная война для кого?