Стихи и музыка
                        Владимира Оксиковского

Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который год гражданская война.

Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил,
Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб.
Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет,
Хлеба четвертинка или пуля в лоб?

    Больно, как, Родина, больно,
    Когда бьешь коркой хлеба по душе.
    Но вольно, хоть бедно, но вольно,
    И ангелы заждались нас уже.
    Но вольно, хоть бедно, но вольно,
    И ангелы заждались нас уже.

Дар мой одинокий, словно свечка Богу,
В духоте Отчизны тлеет сизый дым.
Мать моя мечтала, проводив в дорогу,
Что далекий город станет мне родным.

Но отшумели балы, и пусты бокалы,
Убивает принца не Лаэрт, а СПИД,
На панель Джульетту загнала усталость,
И войну, как камень в гору, волочет Сизиф.

    Больно, как, Родина, больно,
    Когда бьешь коркой хлеба по душе.
    Но вольно, хоть бедно, но вольно,
    И ангелы заждались нас уже.
    Но вольно, хоть бедно, но вольно,
    И ангелы заждались нас уже.

Я с бродячим театром езжу по дорогам,
Рваная кибитка, рваная страна.
Боже, как хотелось отдохнуть немного,
Но который год гражданская война.
Но который век гражданская война.