На Черном море волны, набекрень
надвинув просоленые кокарды,
к твоим ногам падут, как холостые
полковники. На Черном море ты,
искусством бронзоветь овладевая,
едва ли вспомнишь о Кузьминском пляже.
Ну, разве перед сном и невзначай.

На Патриарших - я, Крылов и дождь.
Средь басен тяжелы и саркастичны,
мы чинно наблюдаем, как напротив,
пружинисто посыпались зонты,
и стол квадратным телом ухнул в воду,
а человек его достать стремится
с площадки опустевшего кафе.

Он тянется. Под деревом теплей
искусство бронзоветь сиюминутно,
когда из вод тяжелых субмарина
выходит, волоча зеленый хвост,
поскольку неоправданно, постольку
ближайший год мы будем одиноки.
Вивальди.
Осень.

Июль-август 1997